Un artículu más sobre’l tema de moda

Pablo X. Suárez / Nun quiero falar del tema de moda. De fechu nunca quiero, pero tampoco nun callo la puta boca. Asina que la metá de veces, aproximao, que sal el tema de moda, sácolu yo. De tal miente que nunca pronuncio la palabra máxica, pero sé convocala como’l maíz a los paxarinos.

Entá necesito investigar muncho. Yo creo que ye cosa del karma, pero Cristian diz que nun tengo tele pa paecer más intelectual, y que me dedico a ver muncho Facebook y Youtube en compensación d’ello, polo que sé bien qu’agora echen tertulies polítiques los sábados n’horariu de máxima audiencia y que yá nun podría escribir los mesmos poemes sobre tele qu’escribí na primera década del sieglu.

Sicasí, sigo teniendo qu’adaptar nueves temátiques, asina que los sábados n’horariu de máxima audiencia, tamién pa compensar, dedícome a dir de chigre en chigre faciendo que Cristian, Alvarito o cualquiera que se cruce fale del tema de moda ensin ser yo nunca’l primeru que pronuncie la palabra máxica. Hai qu’equiparar distancies.

Cuido qu’hai vida más allá de la tele, pero que la tele, que nun dexa de ser una metáfora, inevitablemente produz frikis qu’habiten la mesma vida que nós, zombis que nos cruzamos na cera de la que vamos a la tienda o volvemos de fiesta y que probablemente agora quieran como yo que la vida entera dea un blincu y faiga una pirueta inmensa y salte pelos aires, cola pequeña diferencia de qu’ellos quieren que depués de la pirueta tol trastu vuelva a cayer exacto nel mesmu sitiu onde taba nel añu 2007 cuando, como diz Nachín, nos daben de comer coses de colores que sabíen mal, y yo podía escribir tan fácil la mio poética. Y ye neso no que consiste principalmente’l mio trabayu de campu tocante al tema de moda, tanto los sábados como’l restu de la selmana: en tratar d’estremar si la vida más allá de la tele que nun tengo ta auténticamente dispuesta, o tolo nuevo por venir habrá de ser del gustu de zombis reincidentes primorosamente educaos por Telecinco. Porque los perros siguirán mexando nos coches aparcaos, pero quiciás Belén la del kioscu d’abaxo, anque trague’l Sálvame peles tardes, tea preparada pal aterrizaxe. Hai qu’educar, y ello ye cosa de micropolítica y d’a diario.

Yo quiero que la vida entera faiga una pirueta y dea un blincu y too salte pelos aires, pero prestaríame tamién d’esi blincu saltar ríos y volar montes, y acabar en dalgún sitiu imprevisible a sabe dios cuántos kilómetros. Pero soi un románticu y too m’aburre y me paez tonto, dacuando, y sobre too nun me cundiría nada que la mio xeneración acabare como la de los nuestros papás sociatas de los ochenta, que tuvieron que creyer n’ovnis o na horticultura y hasta siguir votando al PSOE namás pol natural impulsu humanu de tener daqué no que creyer. Y, vaya, nun tengo pensao creyer n’ovnis nin nel PSOE, mientras conserve l’usu de la mio desazón.

Si al final la pirueta quedare nun simple renuevu xeneracional a lo Ortega perdonái que nun me flipe, pero yo criéme nel acoyededor y utópicu calorín del guetu y nun voi salir a la cai glayando y con banderes namás porque se cumpla cierta lóxica cronolóxica. Yá tengo visiones nes qu’apaezo dientro de diez años tomando un café y un pinchu de tortiella con Jara nel chigre d’al llau de la Xunta Xeneral, y ella ye diputada y yo’l mesmu pringáu d’agora con un plus de desencantu y de gordura, y falamos de lo revolucionarios que yéremos daquella y de por qué los punkis nos miren torcío, aparte de los ovnis, claro. Nun ye esa la mio idea del crecimientu.

Supongo que por muncho qu’entrugue nin Cristian, nin Alvarito, nin Belén la del kiosku nin Jara nin naide sedrán pa dame una pista del sitiu exactu nel que me mancará’l futuru, y cuento que podré percorrer tolos bares del mundu y subir los milenta montes de la Cordelera Cantábrica enantes de ser pa otra cosa que quedar, de momentu, a la espera del tren habitual na estación de siempre. O pue que lo que tenga que facer ye cambiar de métodu, dexar de faceme’l decimónonicu y de dir a los chigres los sábados pela nueche n’horariu de máxima audiencia, volver a prender la tele como antaño y enterame d’una vez de lo que coyones seya que na cai ta pasando. Entós igual la cosa se pon interesante y de verdá m’entretengo y soi quien pa callar la puta boca.

PUBLICADO EN ATLÁNTICA XXII Nº 37, MARZO DE 2015